Alles, was ich anfasse, wird schwarz durch meine Ber\u00fchrung. An meinen H\u00e4nden und an meinem ganzen K\u00f6rper deutet nichts darauf hin; es ist nichts von der Schw\u00e4rze sichtbar. Doch alles, was ich ber\u00fchre, verwelkt, stirbt. Erst ergraut es, dann stirbt es. Wenn ich mich wasche, ist das Wasser schwarz. Alles verdunkelt sich, was l\u00e4ngere Zeit mit mir in Kontakt kommt. Eine Reinigung ist unm\u00f6glich. Egal wie lange ich mich wasche, das Wasser, welches durch meine H\u00e4nden rinnt, wird nicht heller. Das alles hat nichts mit Einbildung, mit einem Fall f\u00fcr den Therapeuten zu tun. Es ist keine Zeit f\u00fcr Neurosen. Kein Zwang, keine T\u00e4uschung der Wahrnehmung, kein Wunsch, sich die Haut vom Leib zu rei\u00dfen. Denn es ist wirklich so: Alles, was mit mir in Ber\u00fchrung kommt, wird eben schwarz, es wird sterben, auch wenn ich\u00a0– wie man mir hin und wieder sagt – harmlos aussehe. Viel lieber w\u00e4re ich ein Balsam f\u00fcr die Gebrochenen. Ich m\u00f6chte Wunden heilen und Narben gl\u00e4tten. Aber die einzige Kraft, die ich besitze, aber nicht besitzen will, ist der Tod.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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